CEBOLLA


La cebolla es otra historia.

No tiene entrañas la cebolla.

Es cebolla cebolla de verdad,

hasta el colmo de la cebollosidad.

Por fuera cebolluda, 

cebollina hasta la médula,

podría escrutar su interior

la cebolla sin temor.



En nosotros extranjería y salvajismo

apenas cubiertos por la piel,

el infierno de la medicina interna,

anatomía violenta,

y en la cebolla, cebolla

y no sinuosos intestinos.

Reiteradamente desnuda

y hasta el fondo asíporelestilo.



Ser no contradictorio la cebolla,

logrado entre la cebolla.

En una, simplemente otra,

la mayor una menor contiene

y la siguiente a la siguiente,

y así la tercera y la cuarta.

Fuga centrípeta.

Eco concertado en coro.



Lo de la cebolla, eso sí lo entiendo,

el vientre más bello del mundo:

se envuelve a sí mismo en aureolas

para su propia gloria.

En nosotros: grasas, nervios, venas

secreciones y secretos.

Y se nos ha denegado

la idiotez de lo perfecto. 


WISLAWA SZYMBORSKA (Traducción de Carlos Madorrán Casas)






 





                              Magia


Pavel Tchelitchew



R.M.RILKE



Como compañero
Solicito a la mariposa
Partir de viaje

Masaoka shiki








































Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
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